Dans le brouhaha du Village-du-pied-de-la-Tour, une petite fille était plantée à quelques pas de la porte-qui-ne-s’ouvre-jamais. Elle avait la main en visière, le regard levé haut pour déterminer à quelle hauteur un corbeau peut s’envoler et si oui ou non il est capable d’atteindre le sommet de la Tour-qui-ne-s’ouvre-jamais-et-dont-on-ne-voit-pas-toujours-le-haut, et si oui ou non il y a la haut une ouverture par laquelle un corbeau peut entrer car alors sinon comment entre t on dans la Tour, et comment la Reine et sa très nombreuse suite est elle nourrie et comment évacue t on les eaux sales, car Reine ou pas Reine elle va bien comme tout le monde, bref cette petite fille est plantée à quelque pas de la porte-qui-ne-s’ouvre-jamais quand soudain elle l’entend : Un long gémissement
Ses yeux se plissent. Le son est ténu. Ce n’est pas un gémissement d’humain, non quelque chose de plus ancien, sa main descend de son visage. Elle regarde avec les oreilles. Tente de trouver la source de cette plainte continue, un son incongru pour le brouhaha du Village-du-pied-de-la-Tour. A la poursuite du son étrange, ses yeux finissent par retrouver le sol et après la lumière crue d’un soleil toujours au zénith, ils se plissent pour distinguer ce qui là dans la face ombreuse de la Tour-qui-ne-s’ouvre-jamais-et-dont-on-ne-voit-pas-toujours-le-haut, produit ce son. Qui s’arrête juste avant que ses pupilles ne trouvent le bon ajustement.
Et alors qu’elle s’apprête à se détourner, retourner à ses corbeaux, elle la voit.
Et sa première pensée est que quelqu’un est allé décrocher le grand tableau au cadre lourdement ornementé que l’on retrouve copié dans toutes les étables, dans toutes les baraques, dans toutes les échoppes et dans tous les cafés, qu’on en a pris la toile, sorti une immense paire de ciseaux, découpé la figure principale, jeté le reste et collé le résultat sur la Porte-qui-ne-s’ouvre-jamais après l’avoir peinte en noir.
Un sourire nait sur le visage de la fillette à cette idée mais le vent le balaye aussi sec que les jupes bien réelles de ce qui se tient devant elle avec tout ce qu’il faut de couronne, de robe de velours, de pourpre, d’ors entrelacés et de porte-qui-ne-s’ouvre-jamais-qui-pourtant-s’est-ouverte pour que la bouche de la petite à son tour s’entrouvre doucement sous la pression d’un appel d’air naissant très loin au fond de ses entrailles, prenant de l’ampleur à mesure qu’il s’approche, une tornade dans ses poumons prête à tout engloutir et le visage de la petite et l’incompréhension de ce qu’elle voit avant de s’échapper par ses lèvres en un murmure à peine audible : « La Reine…. ».
