Née calme plat, bateaux de plaisance et petites algues
L’enfant de saborde de bord de lacs grandit dans le regard d’un mérou
Rêvant saumon et saut de barrage.
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figue
Cela fit comme une vague.
la tête qui se tourne très lentement, la peau qui se soulève délicatement, et la main cette main qui tout doucement comme caresse le visage et les petits affaissements, les petits creux, le fin duvet et la pommette, saillante, un peu résistante, la pommette un peu plus dure que tout le reste et même que dans le souvenir, la pommette oui qui résiste, qui en résistant entraine le mouvement de la tête qui part à droite, ce mouvement juste un petit peu trop lent et la pommette comme, comme un fruit mûr, un fruit, une figue, tu vois cette figue en été que tu presses amoureusement de tes deux pouces, ce fin duvet que tu presses pour le faire éclater pour qu’apparaissent la chair et ces milliers de petites fibres pulpeuses, juteuses et toute cette gamme de couleur du brun au violacé et le souvenir de ce sourire joyeux à la vue de cette chair qui éclate tandis que la tête continue son mouvement toujours un peu trop lentement, cette figue juteuse au soleil que tu mords à pleine dent et le jus qui se mêle à la salive coule sur la langue qui fait ce mouvement de vague pour avaler goulument et laper le liquide chaud mêlé au goût du sang.
Ecrit rapide d’atelier sur une consigne d’Amélie Charcosset , dans un univers développé avec Catherine et Julie. Pas davant. Pas d’après. Juste un jeu d’écriture. Du moins pour l’heure.
Elle s’assoit dans le canapé.
Elle s’assoit comme un chat s’assoit au coin d’un meuble, sans lâcher des yeux les deux intruses. regard en coin. souple. et immobile.
« La porte n’est pas loin »
« Je sais »
« On ne connait pas ces gens »
« Je sais »
Le chat en elle trahit sa méfiance du bout de la queue. Elle continue d’observer.
La Vieille -très vieille. Comment c’est possible d’être aussi vieille?- a l’air tout aussi à l’aise mais le cache avec l’assurance de celles qui ont déjà tout vu. D’ailleurs rien ne l’inquiète, non : tout l’agace.
« Je la sens pas celle là, y a un truc qui cloche avec elle »
« chut du calme, t’as le bout de la queue qui bouge et moi ça m’fait sauter du pied, arrête je te dis, tu m’fais trembler! »
l’autre, la Pâle, s’affaire, glisse dans la maison en familière. Ses yeux gris sont grands ouverts, elle connait l’endroit mais ne le sait pas non, c’est son corps qui sait, ce sont ses yeux qui savent, qui s’illuminent de reconnaitre un chemin anciennement parcouru maintes et maintes fois, et ses grands yeux gris prennent reflet d’or.
« mais quand tu regardes dans le fond il y a comme une tâche d’encre »
« j’ai vu. »
« elle est triste et elle pense que ça ne se voit pas. »
« en même temps elle est là. Personne ne vient là par plaisir. qui, dis-moi, viendrait ici par choix? »
« toi. toi tu es là par choix et moi je ne comprends toujours pas ce qu’on fait là. je n’aime pas –
le chat en elle a fait un bond et elle se retrouve perchée sur l’accoudoir, se retient de feuler sur la Vieille là, son regard à deux centimètres, la Vieille qui a profité qu’on regardait l’autre pour venir se coller. observer. fixer.
Ca crache, ça feule, ça s’hérisse à l’intérieur, d’ailleurs elle sent ses bras qui chaire de poule. souffle. respire. coeur tu chamades. dis un truc.
– Quel âge avez vous?
« MAIS ON S’EN FOUT !!! »
Elle plante ses ongles dans le dossier pour ne pas céder à la fuite et la Vieille sourit, sourit en carnassière, sourit lentement, sourit comme quelqu’un qui a définitivement tout son temps, lève un doigt, et ce doigt avance, avance et ses yeux ne savent plus se détacher ni du regard ni du doigt qui avance, avance encore et se plante en plein centre de son front.
– Calme toi petite chose. toi et moi on n’est pas si différentes.
(to be continued.)
une terre sans
L’arbre trônait au milieu du désert
non
pas un désert mais
une terre sans
voilà juste cela
une terre sans
sauf qu’un arbre
temps
du temps
du temps pour saisir et entendre le mouvement qu’il y avait là
grouillant
c’était grouillant non pas là
mais là en dessous
en dessous où à vitesse d’arbre ça n’arrêtait pas de creuser
de tailler, de trancher,
de puiser, de fouiller,
toujours plus loin là en dessous
cette terre sans
cette terre était pleine
d’un réseau qui s’étendait sans
non pas sans but
ni sans destination
mais sans comme sans penser
sans affecter celui là qui là en haut n’était qu’un arbre
un arbre là
qui semblait attendre
non même pas attendre
être là
être l’arbre là sur la terre sans mais pourtant dessous pleine
de nouveaux territoires à déployer
Grandir sans bouger
chaque racine a son rythme heurtait au ralenti un reste de l’avant,
du temps où la terre s’était vidée
vestiges ou dépots décantés la terre avait absorbé en vrac en masse sans choisir
ce qui en était resté
l’arbre sans intention, l’arbre sans
prenait simplement la mesure des
formes matières visages que sculptaient
formes matières virages de l’arbre là
qui se déployait à vitesse d’arbre
là en dessous dans la terre pleine
tandis que la sève sang de l’arbre coulait sans discontinuer d’un bout à l’autre du rhizome
irrigant toujours plus loin les contours d’un royaume enterré.
Epitaphe
“Je m’allonge juste un peu”
elle a dit “Je m’allonge juste un peu”
il est écrit qu’elle a dit “Je m’allonge juste un peu”
on dit qu’il est écrit qu’elle a dit “Je m’allonge juste un peu”
Les trois silhouettes observaient en silence cette terre qui semblait n’avoir jamais été habitée.
latence
Elle entre dans la pièce
silence et couche de poussière
(Souvenir de contes et de légendes anciennes)
personne n’habite là.
déception
ou perfection.
elle voulait cela : mettre loin les hommes
enfin les autres
elle pense hommes
elle entend humains
ces jours ci les femmes aussi la péniblent.
Fatigue du chemin.
Elle pose ses affaires.
C’est le moment où elle devrait penser “enfin seule”
Elle soupire par habitude
Se ravise
respire plutôt
personne en vue pour la voir
Alors oui là elle peut dire
“Enfin seule.”
Le manteau tombe souplement sur le bois, soulève un nuage de poussière
Elle tousse rit peste
et ne fera pas le ménage demain.
Le torrent
Un torrent
c’est un torrent.
le son de, le bruit basse, depuis combien déjà longtemps, sûrement, car elle ne l’avait pas noté quelque part son cerveau s’était habruité à ce grondement de basse qui l’accompagnait sourdinement mais son pied posé avait réveillé le fluve le torbruit la masse, la marée basse avait monté-fait-déluge et sous ses pas les eaux avaient surgi à son regard.
Une eau comme un vertige.
